PAÍS I

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PAÍS

I

      Un perfume de nunca va de derecha a izquierda charlando con las baldosas mientras me pego a la pared de otro martes lluvioso, mientras saco de la maleta de encima de la cama un instrumento musical con el que tengo la intención de conseguir amigas.


Del otro lado que va desde la izquierda al revés, el trueque es de un compás completamente nuevo por otro viejo que me lo entrega una niña plisada como sus trenzas o plisada como mis tablas y que contiene la goma de saltar. Hay luz al fondo y nos colocan en fila para que veamos el arco iris atravesar la puerta. “No lo veréis si no seguís el dibujo”, dice desde muy lejos alguien con los dedos en cruz sobre este lado de la fotografía.

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