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"El niño es el padre del hombre;
y desearía que mis días estén
uno a uno ligados a la piedad natural."

William Wordsworth, "Mi corazón salta"
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EL GUARDIÁN (vídeos)

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MUTARI IN ALITEM

lunes, 2 de julio de 2012

LA ESQUINA DEL COMEDOR

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LA ESQUINA DEL COMEDOR












      Me ha resultado imposible seguir el orden de la visita, los minutos exactos marcando cada fotografía, me permitían reconstruir la ruta pero se fue imponiendo un orden que en ocasiones me sacaba de allí. Otras, me trasladaba de arriba para abajo como sin ton ni son, de una manera tal que, algunos de los relatos podrían ser, más que pasillos, subterráneos de la imaginación, puentes a veces, y otras, tramos inexplorados pendiendo de una palabra.


Algunos sitios me trasladaban a otros sin que pudiese oponerme: rincones inexpugnables que habían permanecido a la espera, se evaporaban cuando quería llegar o los hallaba gastados por las aristas perteneciendo a otros que parecían emerger de un hundimiento de tierra. Y al detenerme a mirar, capas enteras se iban llenando de un color conocido que ni siquiera era parte del resto de la pared y me atrapaba la danza en la que, nuevamente, desfilaban los platos. Alrededor, seguía viendo los flashes y los abrigos, las dos esquinas rojas por las que habríamos de pasar, me parecieron un cartel disfrazado de puerta, la mayoría de los presentes, abandonando la gravedad, se deslizaron conmigo por las manillas de un reloj de patata y entrábamos de repente al verano.












Siempre el verano, cuando se podía ver, desde el balcón y sin necesidad de asomarse, todo aquel entramado de paralelas entre los pies de escalones con tierra; los pensamientos en vertical que bajaban antes de que quedase tiempo para contar, lúcidamente, los números de las filas. Son ligeros los brazos que nada tienen qué trasladar y llegan rápido a los columpios donde podrán habitar en la franja de luz de entre las nueve y las diez; va oscureciendo de una manera tan singular, que se puede escuchar desde todos los lados del comedor lo que cuentan los corros.
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EL PATIO DE ARRIBA

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EL PATIO DE ARRIBA














      Me pareció una de aquellas fiestas en las que cada una vestía de una manera diferente y andaba cada quien, más o menos, por donde le daba la gana andar. Solían acabar los cepillos relegados tras el reloj, los embalajes arrinconados junto a la chimenea y no quedaba una cinta que no estuviera segura de que podría reinar toda la tarde, y qué más daba si cada paso era un juego que había que ir a buscar a una caja muy grande en el centro del patio.









Entonces era cuando mejor se saltaban las escaleras de tres en tres, a veces la barandilla pegaba saltos de avispa y te podía llevar a varios lugares a la vez, las fundas de las guitarras abandonaban su oscuridad y desfilaban junto a nosotras sorteando las ramas. Entonces era cuando llegaban todos aquellos seres recién venidos desde tan lejos, cada cual con su bolso prendido en el corazón que latía a la frecuencia de su perfume. Todos los rayos del sol se convocaban alrededor de la arena formando las figuritas previamente traídas desde el invierno; las hojas de los balcones, todas sin descubrir, prolongaban su siesta de la que no pensaban salir hasta ya avanzada la noche.


















domingo, 1 de julio de 2012

PAÍS, VI

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PAÍS 





VI











      No alcanzaban las cintas para tener cierta seguridad, dados aquellos cambios bruscos que ampliaban la tierra hasta el recuadro por el que se solían filtrar, cada mañana, varios rayos de fuego que luego habrían sido como juguetes de un sueño en el que lo único real era la música.


Era tan alta como jamás lo serán las elles ni las mayúsculas, recién venida de algún lugar, en mis armarios guardaba libros repletos de preguntas que separaba entre páginas para coser y descoser, la pared es la espalda, ninguna línea tiene tanto que descubrir. A lo ancho, tengo que caminar varios días y aprendo a identificar las semanas por los lados oblicuos de la imaginación y del color gris marino.
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